Cruzan miradas, Cruza el fuego

Con atención me observa
y conoce del conjunto de artificios
que nos desquiciaron
ayer y antes de ayer
un controlador de voltaje
nos regula
a no abalanzarnos
el uno al otro
y el otro al uno

Desvía sus miradas
Supone que lo ignoro
solo ignoro el hecho de que nada será posible y tampoco lo fue
ahora que los senderos de la bifurcación
nos han disparados hacia polos opuestos
en imanes que receptan solo la positividad y negatividad de los cuerpos
y las palabras se disfrazan para ocasionar reacciones libidinosas
de un presente que ya no existe
no es un recuerdo ni bueno, ni malo
porque darle una clasificación sería injusto para todos


Se sienta cruza las piernas y los brazos
esquiva nuevamente mi atención
tuerce el cuello
ese mismo que tantas veces me desvele devorarlo
con la imitación de un leopardo atrapando su presa
confieso que voy tornándome intrigado
por lo que espera y nunca alcanzo a decir


Estira sus brazos
aquellas largas extremidades 
contenían garras
que desgarraron mi piel y mi voz
También las inferiores
que las cruzo a través de mi cadera
Apretándolas hacia su motorcillo irracional
que mueve esta jodida situación

Nuevamente ha vuelto a peinar su cabello
Se distrae con juegos de cartas
Y sabe que la mejor mano que tiene
Es el hecho de que aún sigo escribiendo estas líneas
Han topado nuestras miradas como desde un principio
Pero con una particularidad que arrasa en lo infinito
ahora soy el que atento atenta
su integridad
es mejor que me vaya desintegrando
de una vez, antes o después
de que mis disimulos
me hagan esclavo del momento
y me rayen de acosador     






Distintos horizontes en tu cordillera


estoy anclado en una colina 
verdosa, amarilla, anaranjada
en la pradera donde crecen todos los regalos 
que ofrendaré desde ayer


colapsa el sol en los paramos de tu cordillera
donde la neblina se torna espesa
y el oxigeno es escaso
donde habita el frio
y el calor es solo posible con el roce de tus pies

el horizonte
no es como en los andes
ni como en el Himalaya
ni se ven aureolas boreales en las noches
o si se pudiera, en el día
solo es el horizonte, mi horizonte
el unico donde el ocaso cae
y se lleva con èl
los pesares del pasado
y la memoria
de un individuo que tiene la habilidad
de apreciar tan subjetiva presentación
en cada uno de sus detalles

arriba la noche en aeropuertos
hechos al oleo
y de repente me siento en un pintura de Van Gogh o kandisnky
solo quiero cerrar los parpados
y quedarme acostado en la extensa explanada
de tus lunares mas remotos
de tus señas singulares
de tus signos mas confusos
de tus lagos y caudales

llévame a perderme en el pantano
y esconderme entre la espesa vegetación
sacudeme con un temblor
pon la lengua en las heridas
fractura mis extremidades
y has flaquear mi conciencia
que estos días en los que te tengo y no
deseo todos los juicios y regalos

Una Queja mas, una menos

He paseado por las calles del centro
Y un vagabundo a gritado mi nombre
Como si me conociera de antes
De otra vida
O como si fuera un familiar o un amigo lejano

He paseado por los parques de mi ciudad
Y los fenómenos de la urbe
Han hablado de mi
De lo que en algún momento desee ser
Como ellos, como yo, como mi padre
Y vivir despreocupados del diluvio que amenaza con llevarse toda la basura de las alcantarillas

Me he visto pidiendo limosna para irme a casa
¿a cuál casa?
Si no consto de hogar, ni de lugar en donde pueda encajar
Las veces que lo creí, ahí estuvieron ellos
Para hacer mi lo que no desee ser

Miro las alfombras de mi habitación
Y están manchadas de licor
De un trago que no tiene precio ni descripción
En la botella dice “tómelo al amanecer y antes de dormir”
Lo tome con la intención de dormir


Y no fue así
a la mañana siguiente lo tome con la esperanza de que me mantenga en pie
Y no causo efecto en mi sistema nervioso durante el día

Excepto por este temblor que llevo en las manos y no puedo controlar
Me trueno los dedos esperando ver un rayo,
un flash
y tampoco el cielo está a mi favor
Hoy está nublado
                            no habrá sol
                                                  ni lluvia
Solo nublado como mi visión   
Donde estaban las personas y seres a los que me acostumbre
Un apego del cual quede embarrado en cemento de contacto para sentirme a gusto
“A todos nos gusta pensar que nos quieren”
Y a todos nos gusta pensar que nos odian

Sigo igual que ayer y antes de ayer
y hace un mes era parecido
y hace 9 años que lloré como una magdalena
Para no ser rescatado de mis virtudes
A cambio fui ahogado por los defectos que se hacen cada vez más presentes en mis actitudes
Todos lo toleran, nadie lo soporta

He recogido una colilla de tabaco del suelo
Esperando a que quede algo de alquitrán en su final
Y me tope con el principio de este escrito
Con un golpe de inspiración me lo trague , con la certeza de un sapo tragándose una mosca
Ya no mastico nada, no digiero adecuadamente
por eso estoy repleto de mierda
En mis intestinos y hasta en mis venas, arterias.

No hay nada, ya no hay nada
Ni las sobras me sirven ahora
Porque el egoísmo predomina en este siglo
y la decadencia es un traje con el que todos se visten sin ponerse nada encima

Prendo una vela, la observo, hace estallidos
Ojala pudiera estallar en un choque automovilístico sin darme cuenta al menos
Ojala pudiera creer en algo
Ojala pudiera volver lo que nunca me atreví a ser 
Ojala pudiera retomar mis aspiraciones diarias
Cargadas no de líneas blancas sino de pentagramas adornados de negras y blancas
Ojalá conociera el significado de la palabra “ojalá”

¿Qué pasa? ¿No mires así?
A aquel individuo que no se atrevió a buscar
nuevos horizontes
ni verticales
en su paisaje cubista
Nada por que luchar, los hippies fracasaron y ahora los ideales son un mal invento del siglo pasado
Tuvieron hijos y ahora trabajan en la bolsa de valores de sus países

Volví a recorrer por las mismas calles donde crecí
Y el tiempo no ha transcurrido
Siguen los mismos vagabundos llamando mi nombre
Quieren ser rescatados
                                     nada más
                                                      nada menos
Y éstos adquieren un nivel de inmortalidad cuando no se los toma en cuenta
No es su culpa, no es la mía
Quizás están allí para recordarnos quienes somos
O quienes debemos ser

Orine en un grafiti que decía “viva la libertad, abajo el capitalismo”
¿Donde está ahora el que lo escribió?
Seguramente haciendo la de abogado
en una sala
                  de algún juzgado
                                            de alguna corte
                                                                       de algún edificio

Hecho con dinero de los que lo sudan y malgastado en preguntas que no debe contestar la gente

Estoy anclado entre un arrecife lleno de corales
Me han cortado y levantado mis cutículas
mis uñas
Para ver si aún existía algo de humanidad en su interior
Y se toparon con mugre de días
Con resto de plantas cultivadas en el oriente
Traídas a costa de muerte y extorción
Para cumplir con un único cometido
Que perdura lo que dura un cigarrillo al encenderse

No quiero morir, ni sobrevivir
Me burlo de los héroes trágicos y contemporáneos
De los mediocres y los salvajes que arruinaron todo sitio el cual pisaron
Me río de los ancianos que malgastaron su tiempo
“a mí los años no me hicieron muy feliz “
Y sus secuelas somos nosotros
Tipos que escriben a medio día, nada más
o quizás tipos que escriben a media noche 


Me trague la última bocanada
y la mantendré allí hasta que el alquitrán consuma
mis partículas,
                        mis pupilas,
                                            mis tendones
en estos dedos que no dejan de temblar  
o la mantendré hasta que alguien necesite de una última pitada para poder descansar
acostado sobre cartón y arropado con periódicos
que contienen malas noticias y nada más que malas noticias
Columna tras columna, página tras página
Ningún titular que manifieste “Descubrimiento de la cura a la estupidez”

Recogí la basura de hace dos noches y he encontrado una foto  
de cuando no fumaba y me quejaba todo el tiempo
del tiempo y el momento
que se me va, se me fue
y no hubo pito de vigilante que me avisará
y no hubo alarma que me salve
la foto me sirvió para aumentar en un cofre
la colección de mis recuerdos
y echarlo lejos de aquí
para perderme o por lo menos viajar en mi memoria

Mastico los chicles que dejan pegados debajo de las mesas
Unos de menta, otros de dulce
Me tome el último poco de soda que dejaron los clientes
En su afán por salir acelerados hacía sus sitios de trabajo
En un edificio
                         ubicado en la calle: “vidas tristes"
                                         callejón:  "miserables”
Y han escapado una vez más del restaurante
Que los alimenta con un poco de aliento
Y no se los arrebata 

Miraré hacia el suelo y no al cielo
Quizás encuentre estrellas más interesantes
El cielo es un lugar trillado y gastado
Todos quieren ir creyendo que salvaron el planeta y fueron entes de bondad en su paso por la tierra
y no hicieron más que salvar sus conciencias, putrefactas y podridas, caídas de una mata de hipocresía

Prefiero sembrarme en el suelo como un ceibo
Prefiero raspar paredes y respirarlas de un tajo
y no hacer la parafernalia de disciplinado y correcto
Sé que al principio me tuve a mi 
Sé que al final me sigo teniendo





Pero como no lo soy


si fuera un irlandés, te llevaría a vivir a las montañas, si fuera un albino, quizás al polo norte o un montañés chiro, al polo sur.


si fuera un religioso te llevaría al paraíso o un demonio donde Satán, si fuera un comunista a Cuba o un capitalista a USA

un marciano a marte o un extraterrestre a la luna, un ermitaño a una cueva o un millonario a Dubai, un pobre a vivir de los cartones o un astronauta al espacio.

si fuera un navegante al continente perdido de la Atlantida, un historiador a los inicios de conquista, un psicoanalista a tu inconsciente

sí fuera un artista a alguna pintura de Van Gogh, un economista a la bolsa de valores del World Trade Center, un músico a tocar todos los instrumentos que puedan existir de cuerda y/o viento

Sí fuera un argentino te llevaría a ver a Maradona o un londinense a un concierto de Paul McCartney, si fuera muy viejo ni siquiera podría moverme pero te llevaría a una librería, si fuera muy joven te llevaría una juguetría 

Pero como soy yo un mortal y me confiere nada más que yo y mi humanidad 

te llevaría solo conmigo