Una Queja mas, una menos

He paseado por las calles del centro

Y un vagabundo a gritado mi nombre

Como si me conociera de antes

De otra vida

O como si fuera un familiar o un amigo lejano

He paseado por los parques de mi ciudad

Y los fenómenos de la urbe

Han hablado de mi

De lo que en algún momento desee ser

Como ellos, como yo, como mi padre

Y vivir despreocupados del diluvio que amenaza con llevarse toda la basura de las alcantarillas

Me he visto pidiendo limosna para irme a casa

¿a cuál casa?

Si no consto de hogar, ni de lugar en donde pueda encajar

Las veces que lo creí, ahí estuvieron ellos

Para hacer mi lo que no desee ser

Miro las alfombras de mi habitación

Y están manchadas de licor

De un trago que no tiene precio ni descripción

En la botella dice “tómelo al amanecer y antes de dormir”

Lo tome con la intención de dormir

Y no fue así

a la mañana siguiente lo tome con la esperanza de que me mantenga en pie

Y no causo efecto en mi sistema nervioso durante el día

Excepto por este temblor que llevo en las manos y no puedo controlar

Me trueno los dedos esperando ver un rayo,

un flash

y tampoco el cielo está a mi favor

Hoy está nublado
                            no habrá sol
                                                  ni lluvia

Solo nublado como mi visión   

Donde estaban las personas y seres a los que me acostumbre

Un apego del cual quede embarrado en cemento de contacto para sentirme a gusto

“A todos nos gusta pensar que nos quieren”

Y a todos nos gusta pensar que nos odian

Sigo igual que ayer y antes de ayer

y hace un mes era parecido

y hace 9 años que lloré como una magdalena

Para no ser rescatado de mis virtudes

A cambio fui ahogado por los defectos que se hacen cada vez más presentes en mis actitudes

Todos lo toleran, nadie lo soporta

He recogido una colilla de tabaco del suelo

Esperando a que quede algo de alquitrán en su final

Y me tope con el principio de este escrito

Con un golpe de inspiración me lo trague , con la certeza de un sapo tragándose una mosca

Ya no mastico nada, no digiero adecuadamente
por eso estoy repleto de mierda

En mis intestinos y hasta en mis venas, arterias.

No hay nada, ya no hay nada

Ni las sobras me sirven ahora

Porque el egoísmo predomina en este siglo

y la decadencia es un traje con el que todos se visten sin ponerse nada encima

Prendo una vela, la observo, hace estallidos

Ojala pudiera estallar en un choque automovilístico sin darme cuenta al menos

Ojala pudiera creer en algo

Ojala pudiera volver lo que nunca me atreví a ser 

Ojala pudiera retomar mis aspiraciones diarias

Cargadas no de líneas blancas sino de pentagramas adornados de negras y blancas
Ojalá conociera el significado de la palabra “ojalá”

¿Qué pasa? ¿No mires así?

A aquel individuo que no se atrevió a buscar

nuevos horizontes

ni verticales

en su paisaje cubista

Nada por que luchar, los hippies fracasaron y ahora los ideales son un mal invento del siglo pasado

Tuvieron hijos y ahora trabajan en la bolsa de valores de sus países

Volví a recorrer por las mismas calles donde crecí

Y el tiempo no ha transcurrido

Siguen los mismos vagabundos llamando mi nombre

Quieren ser rescatados
                                     nada más
                                                      nada menos

Y éstos adquieren un nivel de inmortalidad cuando no se los toma en cuenta

No es su culpa, no es la mía

Quizás están allí para recordarnos quienes somos

O quienes debemos ser

Orine en un grafiti que decía “viva la libertad, abajo el capitalismo”

¿Donde está ahora el que lo escribió?

Seguramente haciendo la de abogado

en una sala

                  de algún juzgado

                                            de alguna corte

                                                                       de algún edificio

Hecho con dinero de los que lo sudan y malgastado en preguntas que no debe contestar la gente

Estoy anclado entre un arrecife lleno de corales

Me han cortado y levantado mis cutículas
mis uñas

Para ver si aún existía algo de humanidad en su interior

Y se toparon con mugre de días

Con resto de plantas cultivadas en el oriente

Traídas a costa de muerte y extorción

Para cumplir con un único cometido

Que perdura lo que dura un cigarrillo al encenderse

No quiero morir, ni sobrevivir

Me burlo de los héroes trágicos y contemporáneos

De los mediocres y los salvajes que arruinaron todo sitio el cual pisaron

Me río de los ancianos que malgastaron su tiempo

“a mí los años no me hicieron muy feliz “

Y sus secuelas somos nosotros

Tipos que escriben a medio día, nada más

o quizás tipos que escriben a media noche 

Me trague la última bocanada

y la mantendré allí hasta que el alquitrán consuma

mis partículas,
                        mis pupilas,
                                            mis tendones

en estos dedos que no dejan de temblar  

o la mantendré hasta que alguien necesite de una última pitada para poder descansar

acostado sobre cartón y arropado con periódicos
que contienen malas noticias y nada más que malas noticias

Columna tras columna, página tras página

Ningún titular que manifieste “Descubrimiento de la cura a la estupidez”

Recogí la basura de hace dos noches y he encontrado una foto  

de cuando no fumaba y me quejaba todo el tiempo

del tiempo y el momento

que se me va, se me fue

y no hubo pito de vigilante que me avisará

y no hubo alarma que me salve

y no hubo argumento que me sirva de consuelo

ni consuelo que me sirva de argumento

la foto me sirvió para aumentar en un cofre

la colección de mis recuerdos

y echarlo lejos de aquí

para perderme o por lo menos viajar en mi memoria

Mastico los chicles que dejan pegados debajo de las mesas

Unos de menta, otros de dulce

Me tome el último poco de soda que dejaron los clientes

En su afán por salir acelerados hacía sus sitios de trabajo

En un edificio
                         ubicado en la calle: “vidas tristes"
                                         callejón:  "miserables”

Y han escapado una vez más del restaurante

Que los alimenta con un poco de aliento

Y no se los arrebata 

Miraré hacia el suelo y no al cielo

Quizás encuentre estrellas más interesantes

El cielo es un lugar trillado y gastado

Todos quieren ir creyendo que salvaron el planeta y fueron entes de bondad en su paso por la tierra

y no hicieron más que salvar sus conciencias, putrefactas y podridas, caídas de una mata de hipocresía

Prefiero sembrarme en el suelo como un ceibo

Prefiero raspar paredes y respirarlas de un tajo

y no hacer la parafernalia de disciplinado y correcto

Sé que al principio me tuve a mi 

Sé que al final me sigo teniendo